destionegiorno
Vorrei saperti viva
fuori dalla tua pelle,
o infinita, anima mia
- SOPITA -
D'estasi,
in un... leggi...
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santo aiello
Le sue 712 poesie in Riflessioni
| Cosa sono queste foglie morte
adagiate sul fondo del cortile
immobili nel silenzio del mattino
dov’è il vento che le ha portate
che tutta la notte urlava
dov’è la luna, il cuore
sento nei passi della gente
nella pioggia che si annida
il fiato
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| Sono tante le nuvole
grandi nuvole
poi diventano una
e nel cielo, grande il cielo
e di tanti cieli
poi diventano uno
e poi il mare, i grandi mari
e di notte, poi diventano uno
uno nel cuore
e gli occhi, quanti grandi occhi
che si incontrano, si
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| Tutte le stelle hanno un nome
anche le più lontane
quelle che nessuno vede
che nessuno nota
nelle notti senza luna
tutte le stelle hanno una luce
e di molte nessuno sa
se siano belle o tumultuose
stelle sopra i mari, solitarie
isole nel
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 | C’è una porta in ogni sogno
che mai dovresti aprire
perché essa ti cattura
ti fa dimenticare il mondo
e non vuoi più tornare
a raccontare tutto
c’è un passaggio silenzioso
oltre quella luce
un verso scritto a mano
una voce che conduce
c’è l’alba
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| Gocce di rugiada ovunque stamattina.
Qualcuno ha pianto nella notte
qualcuno non si è neppure svegliato
ed è passato il tempo con il suo silenzio
sopra i nostri corpi ignari, inconsapevoli
ci hanno sfiorato le ombre e la luce delle stelle
anche le
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 | Pensa, non ad una pozza d’acqua
e neppure ad uno stagno
pensa al mare, agli oceani silenziosi.
Pensa a tutta quella
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| Assorto, osservavo l’orizzonte
un uccellino si posa vicino al davanzale
della mia finestra
aveva il petto rosso arancione
il resto era nero
nel becco un insetto appena catturato
un attimo, al massimo due
mi fissa negli occhi e vola via
adesso lo
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 | Da qui passò il vento
piegò l’erba sui sassi
da qui era ieri, ed è domani
c’è un punto fermo al sole
uno stelo nelle mani
la meridiana nel cuore
perde la sua ombra
non sa più tornare.
Impossibile ai poeti
dare risposte
sanno solo alzare la
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| Chi scrive per farsi capire
usa le lettere già usate
dice cose stabilite, cose a posto
chi scrive per sondare l’ombra
rischia di perdersi in se stesso
perché l’ombra è dentro di se
come nel mare l’abisso
e i pesci, e i grandi relitti
nel mondo
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 | Il poeta scompone, non compone.
Straniero in una realtà composta
messa al suo posto da qualcuno
o da qualcosa, non importa.
Scomporre è il verbo giusto
riaprire lo
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| La mano sfiora l’acqua
mi chiedo cosa rimane
di quella pioggia che era
prima di essere mare
è finita la notte, ma cosa rimane
della voce nell’ombra
della promessa silenziosa
cosa rimane,
la sillaba rotta, la linea spezzata
e del freddo
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| Immagino Dio che si prende un caffè, seduto al tavolino di un bar.
Immagino come guardi la gente passare, correre... soffrire in silenzio.
Immagino un Dio poeta che vorrebbe scriverle quelle cose
riassumerle come in un diario, un promemoria
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| La sintonia della pioggia
quando si unisce al mare
da dove vieni lucertola
cosa hai fatto nel lungo inverno
io dormo con le cose
quando si assopiscono amare
nel movimento cosmico nel cuore
fiumi di rosso vino, di notti insonni
vi è molta pazienza
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| L’artista vero fa paura.
Perché non entra in nessuno dei nostri schemi,
non si fa catalogare, mettere in fila nei pensieri.
L’artista vero è come una scheggia impazzita
si conficca dove vuole, senza preavviso, senza nessun motivo
sparisce nel
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| Ci spegneremo, quando ci spegneremo
e sarà come le stelle
che ancora le vedi morire
resterà la luce dei pensieri
le poesie mai lette e quelle ritrovate
resteranno i fiori nati nella mente
e il profumo delle mattine
poi ci spegneremo, quando verrà
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Oltre Oltre la porta (Riflessioni) |
Destino La ricerca della felicità ("Tra i diritti inalienabili dell’uomo: la tutela della vita, della libertà e la ricerca della felicità" Thomas Jefferson (1743-1826) (Sociale)) |
Bianca Tema libero |
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